Préambule

   « Il aura suffi de quelques photos échappées d’une « pochette poussiéreuse en simili-daim », alors que je rangeais mon grenier, pour que la petite histoire de mon enfance ne se rappelle à mon bon souvenir.

   Qui peut mieux que soi-même raconter l’histoire de sa vie ? Après avoir passé mon temps à me taire et à ne pas poser de questions, j’ai décidé de revisiter les méandres de ma mémoire, en explorateur, la torche à la main et la peur au ventre.

   On a tous quelque chose de soi à raconter, et finalement à partager. La petite histoire personnelle rejoint alors la grande histoire des familles. Les langues se délient. On se découvre des points communs. Le passé paraît soudain moins lourd…

   En commençant ce travail de mémoire, douloureux parfois, j’ai remis – un peu – en place les pièces du puzzle de mon existence. J’en sors finalement apaisé. Comme si j’avais pu toucher du doigt l’humanité de chacun des protagonistes de mon histoire.

   L’enfant que j’étais a comblé les vides et les non-dits par des intuitions. Je ne prétends pas détenir la vérité. On pourra toujours m’objecter que les événements ne se sont pas déroulés ainsi. Que j’ai déformé et même inventé certains souvenirs. C’est vrai. Aussi vrai que les lieux de notre enfance que l’on revoit des années après nous paraissent soudain étriqués.

   Mon histoire s’est racontée avec ceux qui ont bien voulu la partager avec moi et malgré ceux qui ont préféré se murer dans leur silence. Je ne leur en tiens pas rigueur. Ils ont sûrement eu de bonnes raisons de l’avoir fait.

   La parole est maintenant au spectateur. En espérant que l’enfant qui dort en lui trouve quelque intérêt à cette histoire. »

Nicolas Rassat